Творческий Блог Михаила Мазеля

Привычным движением… (Попытка)

Небо надену на раму окна я
                                            движеньем привычным.
Стану листать варианты,
                                      представив себя на показе
плана застройки
                          района
                                       и прочих реалий столичных…
утром и вечером равно подвластных
                                                        тоске и экстазу.

В небе я сделаю прорези
                                       профилем крыш и фасадов.
Окна,
          блуждающим роем впущу в черноту,
                                                                  воскрешая
призраков дóма,
                         дороги,
                                     любви
                                               и…
                                                     щемящей досады:
в Мире воссозданном
                                вновь не попал
                                                        ни к кому
                                                                        в кореша я.

Худо ли – бедно ли…
                                 ладно ли?
                                                 Полно!..
                                                               Вершиться сказанье.
Щелкают слайды.
                            Дрожит на разрозненных нéбах
                                                                             щеколда.
Рамы не в счёт,
                        как и горечь…
                                               Едва различимым касаньем
небо меняю
                   и
                      в новый проект
                                               бегу
                                                       в поисках кодлы.

< 3 мая 2013 года >

Триэтюдство

Лето. Берег моря. Ранний вечер.
Волны… с ноги на ногу у входа.
Обращаюсь к морю: — Человече…
Слышу: — Ну, какие наши годы.
Скажет и потрогает мне пальцы.
Я навстречу, а оно отступит.
Я собрался было бы печалиться,
но не смог… с невысказанным вкупе.
Берег влево, вправо… одинаков.
От и до, что руки нараспашку.
Нету в этот час вечерний знаков,
как и на плечах моих рубашки.
Но не зря же осциллограф этот,
изгибаясь, вновь и вновь лопочет.
Не поняв, запоминаю лето,
ухожу, не дожидаясь ночи.

Не задумавшись, сложнее или проще
созерцать сей мир не через щёлку,
тучи растолкав, окутал рощу
полдень (золотым осенним шёлком).
Всё ещё тепло и пчёлки кружат.
Кое-где в траве мелькает клевер.
Очень мирный я (во всеоружии)
присягаю новой королеве.
Присягаю, вставши на колени,
от других никак не отрекаясь.
Моему ли подчинясь велению,
эта желтизна не умолкает?
Эта желтизна ласкает думы,
пробуждает оторопь и негу.
Невдомёк мне, что набиты трюмы
у фрегатов к нам плывущих снегом.

Встреча происходит много позже:
где-то между домом и метелью.
Флотоводец попридержит вожжи.
Сколько ж плыть фрегатам, в самом деле?
Встреча происходит между действий
этой пьесы ясной и неясной.
В роли занавеса снег прозрачно девственен.
В роли шафера – воинственен и яростен.
Ну, а город так прекрасен ночью зимней.
Только ты его сейчас намного краше.
Я прошу стать чувства уязвимее.
Я своим рисунком ошарашен.
Упрекайте… упрекайте за повторы,
называйте сущим безрассудством,
но с рассветом мы поедем к морю
в этом предвесеннем триэтюдстве.

< 21 апреля 2013 года >

Эффект отсутствия

Кунсткамера для неоживших муз
почти готова выйти из печати.
Красавицы, прошу вас, не серчайте:
сейчас галатезацией займусь.
Но… (я предупредил) мужчин нехватка,
и нет работы… Блин! О чём я, Боже?
Приколота пиковая девятка
к макетам мной отвергнутых обложек.
Скрипят страницы, вторя половицам,
и этот взгляд… Примерно так певицы
в себя приходят после Хабанеры
в концертном исполнении, Mon Cheir.

Паноптикум придуманных себя,
мир без границ, вселенная в ладони…
Кусочек неба я несу в бидоне
без крышки, пену с кваса соскребя.
И хочется вникать, при этом кратко,
вкушая глубину, в ней не топиться,
и взгляды чувствовать, скользящие украдкой…
И хочется спеша не торопиться,
и замечать тот вход, который выход,
и слышать каждый стук, и каждый выхлоп,
и, стоя у границы тротуара,
застыв, шептать под нос: — Au Revoir.

Вместилище доставшегося в дар
и отданного не без содроганий —
решенья принимаются ногами.
Тех Галатей не засечёт радар.
На улице вполне себе реальной,
являющей отсутствия эффект,
фантомами асфальт всегда изранен,
но радует: фантом уже не фейк,
и кажется, бидону много чести.
Он не обман и вроде бы на месте.
Ведь смысл доступен всем без нивелира,
а то, что не… в бидоне?.. C’est la vie.

< 15-17 апреля 2013 года >

Баркарола

Стихи о тебе на тебя не похожи.
Стихи о тебе как чужие прохожие.
Но улицу эту прошу я продлиться,
листая
        меня не узревшие лица.
Листая как дни,
                    головою качая,
плечом задевая прохожих нечаянно.
А воздух трещит от морщинок, и чаяний,
и радости:
           всё же тоска не отчаянье.

Стихи о тебе оберег постоянства:
такое безалкогольное пьянство,
пустых вечеров потаённый дифрактор
и место схождения эха – де факто.
Когда одиночество ночью скрежещет,
спасают
          те образы призрачных женщин,
спасает желанье однажды их встретить.
Не их…
      Ареал свой ты держишь в секрете.

Ты можешь подумать, я малость кургузый.
Ну, есть. Ну, не брит… Не зову тебя музой.
И часто бестактно тебя раздеваю.
Идёт ареолам вода дождевая…
Сквозь мокрые стёкла цветным ореолом
звучит Оффенбах. Не Кан-Кан – баркарола.
Фонарь под окном о любви не судачит
и снова стихи непохожи…
                                 иначе.

< 12-13 апреля 2013 года >

За так?..

Тёплый ветер с залива шкварчит об иной ипостаси,
о цветущих оливах, о женщинах в тонких одеждах.
Он бы лучше принёс по банану, чтоб вырос потассиум.
Он живёт на износ, для него ведь и мы не невежды.

Тёплый ветер “за так” пробуждает цветы на деревьях.
Он наладил контакт: жизнь теперь претворится Весною.
Ночь ещё не ушла. Чернота ещё спит на кочевьях.
Но оправлен обшлаг, да и лоб перевязан тесьмою.

Тёплый ветер в ресницах шкварчит уловимым морганьем.
Это чудо не снится: прислушайся к звукам с залива.
Ожиданье украсит пейзаж, утомлённый снегами.
Хоть в своей ипостаси, но взгляды слегка шаловливы.

Ведь наряды прозрачны, и женщины… двигаясь в танце,
говорят однозначно о вечных законах Природы.
Я глаза прикрываю, с весной сокращая дистанцию.
Всё цветет, даже сваи… Моргаю… всё нету свободы.

< 10 апреля 2013 года >

Никто и никому…

      “Пойдём же, нас заждались; мы должны…
      Хотя и никому никто не должен.
      И если не подобие лыжни,..
      мы свежие следы в снегу проложим.”
            из моего же стихотворения “Навстречу” (2004 г.)

Слова должны лечить.
Должны! Должны… Должны.
Слова – они ничьи.
Они как тень лыжни:
и сами по себе
дрожащей синевой,
и маслом по резьбе,
и просьбою – не вой.
Не вой, не плач, не рви,
не ври, не обессудь.
Слова – они в крови,
они тебя несут
как лодку водопад,
как пёрышко тайфун,
но должен ты… впопад.
Не трафь и не дрейфуй.
Не можешь по лыжне –
скользи по синеве.
По правде – так нужней.
Левей? Правей? Первей…
Лыжня теперь река?
Там где трава растёт,
чем бестолку алкать,
разжёг бы сам костёр.
Слова должны… не врать.
Слова должны… учить.
Но и у кромки рва
слова должны… лечить.
Ты думаешь ты прав?..
Ты предъявил чертёж.
Тогда – пиши и правь
и не вздыхай – ну, что ж…
Не нравится – сотри.
Не верится – смотри.
вновь белый снег пестрит
снаружи и внутри.
Скользишь?.. Скользи. Скользи.
Как по резьбе фреза
ты, двигаясь в ферзи,
врезаясь, не срезал…
Тот ров как край лыжни,
проложенной тобой.
Слова опять нужны
под дымкой голубой.

< 8 апреля 2013 года >