Творческий Блог Михаила Мазеля

И всё-таки город…

                     К 90-летию Юрия Левитанского

Как томик стихов,
                       постоянно лежащий
                                                   у края стола,
открою наш город,
                        хотя наизусть помню
                                                     двери и окна.
Я вырасту
            на перекрестке печалей
                                              листом из ствола.
Ты штору слегка отодвинь…
                                    Не узнала?
                                                Промокли волокна.
Дрожу.
        И никак не унять мне дрожанья,
                                                     и тем дорожу.
Дороже сейчас
                    не сыскать днём с огнём мне
                                                             меж строчек дорожек.
Из прутьев дождя,
                        из несказанных слов
                                                      возникает ажур,
и в выпавших сумерках
                                 через него
                                                примерещатся рожи.
Так вот почему
                    затаившимся гномом
                                                 во взгляде испуг?
Родная… Не слышит.
                           Я томик захлопну
                                                  в припадке отчаянья,
и город сотру,
                  и вгоню в черноземы
                                                свой девственный плуг.
Но память не даст
                        (как ни хлопай об стол)
                                                        изменять окончания.
И все-таки город…
                       Он был. И исполнен он
                                                       мной и тобой.
Наш томик созвучий
                            немым доказательством
                                                              зыбкого края.
Не сумерки. Память.
                           Охота на тигров.                     
                                                 Во льдах китобой.
Я помню, что было.
                          Мне хочется мокнуть,
                                                      где окна сверкают.

<  22 января 2012 года >

Плиссе (А что ещё?)

Вода плескалась о каменья,
луна плыла над морем вдаль,
и заменял местоименья
цветущий за спиной миндаль.

Звук. Запах. Запад. Заиканье.
Волна в движеньях завралась,
но воды…
            неба не зеркальней,
чувств прежних отражая власть.

Слились спокойствие и ропот,
и на плиссе лёг лепесток –
корабль, откроющий Европу
и следом призрачный Восток.

Тарелкою лежат полмира
и ждут. И ждут… Луною полн
сон,.. от Пальмиры до Пальмиры
дрейфующий по воле волн.

А чувства? Видимость бесспорна:
промеж стихий дрожащий шёлк,
луны разбившимся фарфором,
присыпанный. А что ещё?

Давно знакомые сомненья
переродившие печаль,
изгнавшие местоименья
и научившие встречать.

< 17 января 2012 года >